Letras caídas

Sobrevivo

a la palabra rota.

Se engancha la cremallera
que no cierra el grito

azul

cuando no ven, no te nombran.

No mientas:

mi nombre

la palabra

sí que importa.

La verdad habita
en  vaso vacío.

O
tal vez,
duerma en el silencio
helado 
de una fuente seca.

A mesa puesta

Hoy me levanto y es marzo.

Los años han dejado

desierta a montaña

pelada llora,

canta por una nieve

que hoy marcea su costado.

Con cuidado desato al sol.

La tierra ávida 

esponjea

                   surcos, ramas,

se estremece al crunch.
Caen los copos          
maná de marzo.

Hoy acuesto a las niñas

que saltaron al aire

venciendo al frío.

Marzo, cobija 

para sembrar deseos.

Colección de miedos

Somos lo que leemos.
NR

Canto

el tiempo tiene miedo
el miedo tiene tiempo
el miedo

pasea por mi sangre
arranca mis mejores frutos
devasta mi lastimosa muralla

destrucción de destrucciones
sólo destrucción

y miedo
mucho miedo
miedo.


***
Alejandra Pizarnik
Buenos Aires, 1936-1972.

Texto: La última inocencia (1956).
Imagen: "Fuerza interna" de Rosie Hardy.

Cortesía del blog http://alejandrapizarnik.blogspot.com/

Todo asusta

Asusta que la flor se pase pronto.
Asusta querer mucho y que te quieran.
Asusta ver un niño cara de hombre,
asusta que la noche...
que se tiemble por nada,
que sería por nada asusta mucho.

Asusta la paz por los jardínes
asome sus orejas de colores,
asusta porque es mayo y es buen tiempo,
asusta lo completo, lo posible,
la demasiada luz, la cobardía,
la gente que se casa, la tormenta,
los aires que se forman y la lluvia.

Los ruidos que en la noche nadie hace
-la silla vacía siempre cruje-,
asusta la maldad, y la alegría,
el dolor, la serpierte, el mar, el libro,
asusta ser feliz, asusta el fuego,
sobrecoge la paz, se teme algo,
asusta todo trigo, todo pobre,
lo mejor no sentarse en una silla.

Gloria Fuertes
De todo asusta
Madrid, 1917- 1998

Génesis

Si tengo este dolor,
tengo barro en las manos:

puedo hacer un cántaro o una losa.

Tengo este miedo, estas dudas, tengo
una página en blanco,
un compás de silencio.

Si tengo este abismo
puedo
elegir
la pureza.

Tengo este dolor,
tengo barro en las manos,

me tengo que poner a hacer el mundo.

Laura Casielles en Los idiomas comunes.
XIII Premio de Poesía Joven Antonio Carvajal.
Nacida en Asturias en 1986!!

Wislawa Szymborska

Escribiendo el curriculum

¿Qué hay que hacer?
Presentar una instancia
y adjuntar el curriculum.

Sea cual fuere el tiempo de una vida
el curriculum debe ser breve.

Se ruega ser conciso y seleccionar los datos,
convertir paisajes en direcciones
y recuerdos confusos en fechas concretas.

De todos los amores basta con el conyugal,
los hijos: sólo los nacidos.

Importa quién te conoce, no a quiénes conozcas.
Viajes, sólo al extranjero.
Militancia en qué, pero no por qué.
Condecoraciones sin mencionar a qué méritos.

Escribe como si jamás hubieras dialogado contigo mismo
y hubieras impuesto entre tú y tú la debida distancia.

Deja en blanco perros, gatos y pájaros,
bagatelas cargadas de recuerdos, amigos y sueños.

Importa el precio, no el valor.
Interesa el título, no el contenido.
El número del calzado, no hacia dónde va
quien se supone que eres.
Adjuntar una fotografía con la oreja visible:
lo que cuenta es su forma, no lo que oye.
¿Qué oye?
El fragor de las trituradoras de papel.


Wislawa Szymborska. Ha muerto el 1 de febrero de 2012.

La varita

Ruedan por la roca de mi cara gotas silábicas.
Rastrean contornos, continentes y contenidos.
Insisto en ver peras, donde sólo habitan olmos.
Esta terquedad mía de no mirar a la pared.

Volvemos a la España del castigo:
recuerdo el jugo de la pera
cuando solo reparten palos.

Caer o no caer

Aunque no se me entienda, así me lo digo.
Poema a Rajoy.

Desde el borde, la caída

and before the fall

the bridge.


La caída desde el borde,

and before

the balance.


After the fall...

a tough winter time.

Cuesta de enero

Suben las calles los abuelos del pueblo cuando cae la nieve arriba en las montañas. Tiran las barrenderas de los corazones dormidos en el frío de la mañana. Escalan los recién nacidos hasta llegar al manantial caliente, materno. Despunta el cielo, enero de nubes y chubascos.


Aupales de manos de abuela, aupales barrenderos. Escobas que limpian la cocina, las calles en invierno. Manos que cuidan del fuego, manos fuertes que retiran el frío, los desechos. Solteros que buscan el sol y la soltura. Sueltas las mujeres solas que buscan el sol y la ola de soOola. Despunta enero de nubarrones pasajeros.


Despiertan los pulsos, el latir oscuro se esconde por debajo de las almohadas. Los pies se posan sobre la tierra fértil, fría. Avanzan mujeres, bebés, hombres y perros.

Ítaca se acerca. Cantan los pájaros sobre la chistera negra. Avanzan las personas convencidas en la luz del sol de enero.

Al son de 2012, ¿bailas?

Imagen www.minakotasaki.com

Para el año que comienza un vagón lleno de deseos cumplidos, aquí deposito mi sueño sin olvidarme del ritmo. No hay mejor lugar para sembrar que nuestros queridos blogs. Confío en que estas tierras fecundas crezcan tanto como sus lectores y que los proyectos comunes e individuales nos desborden en este 2012.

Muchas gracias a todas y todos, por estar ahí desde mil lugares. No nos asustemos ante la palabra crisis. Desatemos a la creatividad, ella nos guiará ante el Tsunami.

A estas alturas…

Decido diciembre para invocar al nuevo año.

Diez deseos, uno por mes …

y dos hojas del calendario, para improvisar.

Decido diciembre para hacer las paces

con quien me trató regular en el año que termina.

Decido

plantar semillas, abrir abrazos,

escribir los cuentos que consuelan al frío.

Diciembre me

regala complicidad en la mesa, me

ilumina mis vientos y mis pasos trabados, me

arropa con pijamas y bufandas de lana.

Sembrar diciembres,

acoger calor para el año nuevo.

Celebración del 3er aniversario del proyecto: placeres

Tercer aniversario del proyecto placeres, 5 líneas 1 historia

El proyecto placeres celebra por primera y única vez su tercer aniversario: 2009-2011. Poesías, relatos, dibujos, pinturas y fotografías han animado nuestras páginas virtuales durante este tiempo. Un magnífico grupo de artistas aportan su imaginación, sentimientos, emociones y obra para dar forma y sentido a este hermoso proyecto. Placeres nos aporta cada día pinceladas procedentes de un mundo mejor, que surgen ante necesidad de crear, imaginar e inventar; necesidad de reír alto y fuerte, de desmenuzar los pliegues del amor y la amistad.

El placer es lo único importante y debemos dibujarlo, decirlo, declamarlo y expresarlo a los cuatros vientos. Vivir los placeres siempre con la máxima intensidad posible.

Gracias a todos y a todas por vuestro interés, atención y entusiasmo.

En esta exposición puedes ver obras y textos de Ángel Yagüe Criado, Lola Beneytez, María José Vioque Lorenzo, Jesús Ángel Ortega, Lola Azuela, Juan Ballesteros, Rosa Sánchez Orozco, Javier Yagüe Criado, María Jesús Crespo, Nelken Rot, Joaquín Usano, Rosa Rovira, Nines y Rosa Trujillo Nieto.

La exposición será en Toledo el 2 de diciembre de 2012 a las 20.30 en El Último Bar.

Colores que reparan lo irreparable

Huellas magenta y tierra

Huellas de montañas, cielo.

Traiganme todas las manos:

las negras,

las asiáticas,

las occidentales

las gitanas

las del Sur

todas

abiertas al sol y necesarias

para desactivar las armas,

rehacer el tapiz de paz

en casa

en la tierra.

Manos

para desobedecer al ciego tirano

DES O B D C er

Necesitamos manos que no acepten el A B C

de lo que Dios, el jefe, el marido, el político manda.

Queremos huellas magenta y tierra.

Huellas montañas, dedos cielo.

Manos para querer. Devolver abrazos.

Construir castillos, sin soldados, con todas las arenas.

Sin fronteras.

Repito: necesitamos manos para

DES O B D Cer .

DES O B D Cer a la miseria impuesta.

Necesitamos manos tierra, magenta

para cultivar campos, pintar palabras, bordar cariños.

Necesitamos colores montaña, manos cielo

para educar a quienes son pequeños

para comprobar que el arco iris está salado,

es dulce y es de todas y de todos.

Necesitamos colores en las calles sin farolas,

pintar sonrisas, bordar la magia: ¿vienes?

Manos tierra, colores montaña, cielo magenta.

Imagen Candela Arevalillo (La poesía nos une)

Dedicado a todas las mujeres.

Y también a los hombres que saben y se hacen querer,

sin fisuras en el tiempo.

25 de noviembre día internacional por el buen trato a las mujeres.

Remembrance day

Si me pides que me acuerde recordaré a Gandhi, a John Lennon.

Si quieres que lleve flores las cortaré por la vida, los nacimientos.

Si quieres que invierta y financie plantaré semillas en mi huerto.

A las niñas y niños del mundo les daré canciones, cuentos.


Porque Alicia en el país de las maravillas abre el arco de la paz

vestir a chavales y chavalas de guerrilla es sembrar patria

y habíamos acordado ser ciudadanos del mundo.


Porque un corazón tierno no debe recaudar inocencia para las armas.

Recordar a los muertos para volver a matar es olvidar el mensaje.


Recorreré los pasos atrás,

pisaré por el Memorial de Berlín con más fuerza.

El legado de las grandes guerras dice:

para que no olvidemos el daño en ambas partes,

para que las armas y la muerte no ganen siempre.



Recordaré a las madres que parieron entre escombros

tras las últimas bombas del final de una guerra.

Si me pides recordar: Gandhi, Lennon, Mercedes Sosa serán mis héroes.

A Benedetti me remito: quien pacifique a los pacificadores, buen pacificador será.

Breve historia para no dormir

El desastre de los mercados no entiende nada sobre el desplazamiento forzado de los corazones que querían latir y compartir la vida sin monedas de cambio.

Hasta que un día se les oyó, y se les oyó decir: Baaaaasta. Y los mercados se fueron quedando vacíos y chiquitos. En cambio, los corazones empezaron a reagruparse en las calles, felices por el intercambio de bienes sin tasas a terceros.

Y cuando despertó el mercado, los corazones ya no estaba allí.




Dedicado a los nuevos movientos sociales: la marea verde, el 15m y tantos otros que están sembrando una puerta abierta para volar con una ráfaga de viento.

La huida de Morfeo

Pelujo está insomne. Oscilan sus dos últimas hojas, sus moneditas de oro, en la noche pierden su dorado natural y se transforman en sellos opacos sin haz, ni envés, sin cara, sin precio. Las ramas finiiiiísimas, en lo alto, mantienen su compostura. Pelujo tiene una estrella, un lucero que cuida su vigilia. Desde la ventana se observa que viento está dormido, las nubes algodonean la escena aportando un gris blanquecino de fondo.

Las ramas de Pelujo se enredan en la parte media de lo que fue su copa, una intrincada maraña de circuitos de sabia dormida, de caña dura; se entrecruzan una y otra vez hasta dotar a la imagen de una mayor profundidad de campo. Se adivina la presencia de un árbol vecino igual de enmarañado. Aunque en la tierra vive de costado en otra parcela, mira a otra calle, sin embargo en la medida que vamos subiendo del tronco a las ramas une sus dedos con Pelujo y entre los dos esconden a un edificio lejano en la noche.

Pelujo quiere dormir y no me habla: ronronea cuentos, saltea las ovejas repletas de lana caliente en duermevela. Tal vez siente frío y por eso no puede descansar a rama suelta. Decido correr la cortina para arropar sus manitas de madera, calentar su mirada inacabada y que sus párpados cedan al sueño. Tranquilo Pelujo, que pronto vendrá la madrugada y las horas traerán al sol para calentar tu estancia.

Conversaciones con la ventana

El árbol ha amanecido despelujado. Apenas quedan las hojas resistentes, las imprescindibles, las que marcan la diferencia entre lo caduco y lo perenne.

Yo quiero a mi nuevo árbol, especialmente porque sus ramas empiezan a parecerse a las raíces de un puerro: sin embargo, siguen desafiando al cielo.

Arrecia el viento y acaricio con mi mano tibia su silueta deshilachada. Quien dijo frágil, se equivoca. Mi árbol conquista días, horas. Todavía no sé su nombre, es cuestión de aprender a escucharle.


Hoy despierta despelujado, soberbio de cara al zumbido del invierno. Te llamarás: Pelujo.

Esta tarde contiene arde

Me da tanto miedo el fuego. Me quemé con agua hirviendo, pero veo fuego y la huida no se detiene. No se detiene. Me da tanto miedo. Clarice Lispector se durmió con un cigarrillo y su fuego abrazó su cuerpo, no salgo de esa imagen. Recuerdo haber visto el daño fuego de cerca. Recurro a la anestesia mental necesaria para recordar la cara y el pecho quemado de Lola, la pintora, que con un disolvente se abrasó en su taller, sin querer. Tuvo que extender con sus manos de artista tanta crema sobre su nueva epidermis: cada hora su piel desierta, cubierta de escamas, reclamaba agua. Me da tanto miedo el fuego. Unos niños saltaron por una ventana, su madre los tiró para huir de la lumbre desbocada. Esta letanía de fuegos no acaba. Nos da tanto pánico el fuego.

Una enfermera deja salir unas gotitas de la jeringuilla, da unos golpecitos al tubo y nos manda soplar a mi hermano y a mí. Si soplas no te dolerá. Soplo las velas de mis tres años y no se apagan, un impulso de rebelión y desdicha me llevan a un nuevo intento, mi primer fracaso. De la frustración arranco un nuevo soplido con puñetazo en el mesa, una vela se apaga. Reconocida la técnica, tenaz, prosigo: soplo, puñetazo, la vela de los dos años desaparece, soplo de nuevo tras mi puñetazo de mano pequeña, y todas las velas se apagan. Todo un éxito, acabo de inventar mi primer ritmo. Celebro triunfante, con sonrisa y con empeño, mis tres años en el mundo. Mi familia en círculo se ríe, les gusto. Soy bruta, existo, ahora tengo tres años, alguien enciende la luz del pequeño cuarto de estar. Me da tanto el miedo el fuego, aunque sople.

Me acerco a los cuarenta y eres fuego y yo agua hirviendo, soplo y me sigue doliendo. Soplo y doy un puñetazo y no hay vela que se apague, me quemo. Cierro la ventana y huyo por el portal. Me da tanto miedo el fuego.

Arriba en el árbol

Vivía en la corteza de un árbol y todo iba bien hasta que llegó el otoño-invierno. Cada mañana sacaba primero una pierna y luego la otra, las dejaba colgar desde el agujero hacia el exterior, como había hecho en verano, y lo que meses atrás era un juego se convertía, con el paso de los días, en un auténtico calvario. Las botas de agua no permitían sacar tan airosamente las piernas como las sandalias o los pies descalzos, además los calcetines de lana se quedaban tiesos, acartonados, no llegaban a cubrir las rodillas; rozando las corvas una y otra vez.

Sin embargo, la chica era testarruda, y se negaba a invernar como un vegetal. Podría vivir en la corteza de un árbol, sí, pero se negaba a dormitar todo el invierno hasta que volviera el buen tiempo.

Así que no le quedó más remedio que empezar a hacer ejercicios de respiración como calentamiento antes de sacar sus lindas y congeladas piernas del hueco redondo y áspero del árbol, que la guarecía durante las noches glaciares. Sus amigos le decían que no se quejara tanto porque los glaciares todavía no habían llegado, pero que sin duda, llegarían. Como veían que las prácticas matutinas de Piernas Locas eran cada vez más arriesgadas le regalaron para su cumpleaños unos enganches para ponerse en las botas para que cuando llegaran las nieves no se resbalara por la caída al vacío desde la oquedad de la corteza hasta el suelo blanco crujiente. La nieve con las primeras pisadas cruje, luego se ensucia y tan sólo resbala.

Pasaron las mañanas, y cuál fue su sorpresa, que a eso de las 8.30, se oían más respiraciones entrecortadas desde los árboles cercanos. No puede ser, soy la única loca que se atreve a vivir dentro de la corteza de un árbol. Te equivocas, le dijo una mañana el árbol de al lado. Puedes repetir eso contestó Piernas locas. Te equivocas, desde que los bancos se adueñaron de las casas, cada vez somos más los que vivimos en cortezas de árbol. Lo que pasa es que antes nos daba verguenza confesarlo, y en verano nadie se dió cuenta, pero ahora con este frío cuesta más mantener el secreto. ¿no te has enterado que empezamos a ser auténticos bosques urbanos?

No tenía ni idea -repuso Piernas locas- pensaba que era la única, ya que para serte sincera no se vive muy bien del todo dentro de las cortezas de árbol, y ahora con la ropa de invierno tengo menos espacio para estirar mis piernas.

Sí, además no se puede invitar a nadie, no hay espacio. Aún así yo estoy agradecido a mi árbol que me guarece por la noche de la escarcha. Me han dicho que en el Parque del Retiro son muchos los que habitan árbol, y quedan a las 6.30 para hacer sus ejercicios de respiración. Luego tienen que esperar a que el encargado de las puertas abra para que puedan salir del recinto. Algunos mientras tanto buscan las migas y las bellotas que no quieren las ardillas. Recogen las palomitas de los niños y niñas que viven en casas, y se las guardan para la hora de la comida.

Sabes que te digo amigo del árbol vecino, que yo me había imaginado un urbangarten mucho más frondoso y abundante. Fluuuuuuuuup, vaya ya he conseguido sacar mis piernas del agujero. Qué tengas un buen día, a ver qué me cuentan hoy las del call center. No me pagan nada, pero como dice mi compañera, al menos estamos claentitas por el día y el café es gratis.

Compartir a Gionconda Belli

Mis queridos y queridas lectores de mis blogs. Tengo el honor de compartir la conferencia de Gionconda Belli en la Fundación de mujeres de El Entredós que se celebró el pasado 8 de septiembre.

Aquí os muestro un fragmentito donde Gioconda nos invita a formar agrupaciones del PIE (Partido de la Izquierda Erótica).

Salvando a cyclamen

Y no es agua lo que me falta, sino luz.


Podamos la nostalgia,

retiramos las lágrimas que sobran

y entre las nubes,

cazamos al sol.

En unos días vengo a visitarla.


Cada vez que se cierran las ventanas del corazón

la tristeza amarillea los brotes tiernos del cyclamen

y no es agua lo que falta, sino luz.


Dosis masivas de sol de las montañas

agua del río que corre

viento que arrastra al pasado al pasado

velas para honrar a quienes se fueron

raudales de mar salado.


El polvo del camino rojo se desvanece,

acaba.


Bordo con oro al corazón herido
uno, ato, enlazo
pedazos

de luz de cycl_amen.

Por Antequera

Y aunque me vaya a la quinta esencia del mañana

esta España mal madura, mal podrida

me sigue dejando estela.



Este chapapote de política mezquina y obtusa,

este tsunami de economía clasista

nos persigue hasta el fondo mismo de la tierra.


He salido por un agujero verde y me tiran,

pero te juro que, esta vez, la calle

resuelve,

harta de pantomimas de alcantarilla.



Este viento del norte se lo va a llevar todo,

que se limpie el estercolero,

que salga Sol por Antequera.